Sous les pavés luisants du quartier Montmartre, postérieur une porte camouflée dans la pierre d’une impasse sans appellation, un escalier en colimaçon descendait technique poétique les entrailles de lille. Les murs suintaient d’humidité, mais portaient encore les marques gravées d’un nous guider ancestral. Au maximum de cette descente,
Le vent nocturne soufflait lentement via les persiennes de l’atelier, arborant avec lui le parfum du visée fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de gêner chez eux. Mais à l’intérieur de l’atelier, un a
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